1Носил ботинки он немодные,
Любил неяркие цветы,
И, отдыхая, пел народные
До слез, до звезд, до хрипоты.
И не кичась карьерой вескою,
Он, аккурат под пятьдесят,
Взял в жены бабу деревенскую,
А был неслыханно богат.
Не позолоченными стенами,
Где сундуки, ковры, жиры,
Богат друзьями неизменными
С Октябрьской грозовой поры.
Богат усталостью безмерною,
Не той, румяной, напоказ, —
Богат – он в это свято веровал –
Грядущим, начатым для нас...
А мы?..
Оболгана, растащена
Страна рабочих и крестьян,
И прет на Русь американщина,
Как в кухню рыжий таракан.
Из нас как будто душу вынули,
Но мы ж не быдло, мы – народ...
Прозреем ли, пока не сгинули,
Как их индейцы, в свой черед?
Юрий ДЕГТЯРЕВ.
Москва.
